1. MELANCOLÍA
Como quien viaja a lomos de una yegua sombría,
por la ciudad camino, no preguntéis adónde.
Busco acaso un encuentro que me ilumine el día,
y no hallo más que puertas que niegan lo que esconden.
Las chimeneas vierten su vómito de humo
a un cielo cada vez más lejano y más alto.
Por las paredes ocres se desparrama el zumo
de una fruta de sangre crecida en el asfalto.
Ya el campo estará verde, debe ser primavera,
cruza por mi mirada un tren interminable,
el barrio donde habito no es ninguna pradera,
desolado paisaje de antenas y de cables.
Vivo en el número siete, calle Melancolía.
Quiero mudarme hace años al barrio de la alegría.
Pero siempre que lo intento ha salido ya el tranvía
en la escalera me siento a silbar mi melodía.
Como quien viaja a bordo de un barco enloquecido,
que viene de la noche y va a ninguna parte,
así mis pies descienden la cuesta del olvido,
fatigados de tanto andar sin encontrarte.
Luego, de vuelta a casa, enciendo un cigarrillo,
ordeno mis papeles, resuelvo un crucigrama;
me enfado con las sombras que pueblan los pasillos
y me abrazo a la ausencia que dejas en mi cama.
Trepo por tu recuerdo como una enredadera
que no encuentra ventanas donde agarrarse, soy
esa absurda epidemia que sufren las aceras,
si quieres encontrarme, ya sabes dónde estoy.
Vivo en el número siete, calle Melancolía.
Quiero mudarme hace años al barrio de la alegría.
Pero siempre que lo intento ha salido ya el tranvía,
en la escalera me siento a silbar mi melodía
2. Pongamos que hablo de Madrid
Allá donde se cruzan los caminos,
donde el mar no se puede concebir,
donde regresa siempre el fugitivo,
pongamos que hablo de Madrid.
Donde el deseo viaja en ascensores,
un agujero queda para mí,
que me dejo la vida en sus rincones,
pongamos que hablo de Madrid.
Las niñas ya no quieren ser princesas,
y a los niños les da por perseguir
el mar dentro de un vaso de ginebra,
pongamos que hablo de Madrid.
Los pájaros visitan al psiquiatra,
las estrellas se olvidan de salir,
la muerte viaja en ambulancias blancas,
pongamos que hablo de Madrid.
El sol es una estufa de butano,
la vida un metro a punto de partir,
hay una jeringuilla en el lavabo,
pongamos que hablo de Madrid.
Cuando la muerte venga a visitarme,
no me despiertes, déjame dormir
aquí he vivido, aquí quiero quedarme
pongamos que hablo de Madrid.
3. Whisky sin soda
Sólo cumplo años los años bisiestos que acaban en dos
Gasto más que gano, vivo con lo puesto menos un botón,
No tengo costumbre de guardar la ropa si voy a nadar,
Nunca le hago ascos a la última copa ni al próximo bar,
Vendí por amores y no por dinero mi alma a belcebú
Y de las dos majas de Goya prefiero la misma que tú.
¿Qué voy a hacerle yo,
si me gusta el whisky sin soda,
el sexo sin boda,
las penas con pan?
¿Qué voy a hacerle yo,
si el amor me gusta sin celos,
la muerte sin duelo,
Eva con Adán?
Opino con Sade que al deseo los frenos le sientan fatal.
Nunca entiendo el móvil del crimen, a menos que sea pasional.
Si estrené algún himen, si rompí algún plato en mi mocedad,
Hoy, ya retirado, sólo robo y mato por necesidad.
Siempre que la muerte viene tras mi pista me escapo por pies,
Hay que estar al loro si eres trapecista y saltas sin red.
¿Qué voy a hacerle yo,
si me gusta el whisky sin soda,
el sexo sin boda,
las penas con pan?
¿Qué voy a hacerle yo,
si el amor me gusta sin celos,
la muerte sin duelo,
Eva con Adán?
4. Cuando era más joven
Cuando era más joven viajé en sucios trenes que iban hacia el norte
Y dormí con chicas que lo hacían con hombres por primera vez,
Compraba salchichas y olvidaba luego pagar el importe.
Cuando era más joven me he visto esposado delante del juez.
Cuando era más joven cambiaba de nombre en cada aduana,
Cambiaba de casa, cambiaba de oficio, cambiaba de amor,
Mañana era nunca y nunca llegaba pasado mañana,
Cuando era más joven buscaba el placer engañando al dolor.
Dormía de un tirón cada vez que encontraba una cama,
Había días que tocaba comer, había noches que no,
Fumaba de gorra y sacaba la lengua a las damas
Que andaban del brazo de un tipo que nunca era yo.
Pasaron los años, terminé la mili, me metí en un piso,
Hice algunos discos, senté la cabeza, me instalé en Madrid,
Tuve dos mujeres, pero quise más a la que más me quiso,
Una vez le dije: "¿Te vienes conmigo?" Y contestó que sí.
Hoy como caliente, pago mis impuestos, tengo pasaporte,
Pero algunas veces pierdo el apetito y no puedo dormir
Y sueño que viajo en uno de esos trenes que iban hacia el norte.
Cuando era más joven la vida era dura, distinta y feliz.
Dormía de un tirón cada vez que encontraba una cama,
Había días que tocaba comer, había noches que no,
Fumaba de gorra y sacaba la lengua a las damas
Que andaban del brazo de un tipo que nunca era yo.
5. El joven aprendiz de pintor
El joven aprendiz de pintor que ayer mismo
Juraba que mis cuadros eran su catecismo
Hoy, como ve que el público empieza a hacerme caso,
Ya no dice que pinto tan bien como Picasso.
En cambio la vecina que jamás saludaba
Cada vez que el azar o el ascensor nos juntaba
Vino ayer a decirme que mi última novela
La excita más que todo Camilo José Cela.
¿Y qué decir del manager audaz y decidido
que no me recibió, que siempre estaba reunido?
Hoy, moviendo la cola, se acercó como un perro
A pedir que le diéramos vela en este entierro
Y yo le dije: no,
No, no, no, no, no, no
Ya está marchita
La margarita
Que en el pasado he deshojado yo.
El torpe maletilla que hasta ayer afirmaba,
Que con las banderillas nadie me aventajaba,
Ahora que corto orejas y aplauden los del siete
Ya no dice que cinto tan bien como Antoñete.
La propia Caballé que me negó sus favores,
La diva que pasaba tanto de cantautores
Llamó para decirme: "Estoy en deuda contigo.
Mola más tu Madrid que el aranjuez de Rodrigo."
¿Y qué decir del crítico que indignado me acusa
de jugar demasiado a la ruleta rusa?
Si no hubiera arriesgado tal vez me acusaría
De quedarme colgado en “calle melancolía”
Y eso sí que no,
No, no, no, no, no, no,
Ya está marchita
La margarita
Que en el pasado he desojado yo.
6. Rebajas de Enero
Huyendo del frío busqué en las rebajas de enero
Y hallé una morena bajita que no estaba mal,
Cansada de tanto esperar el amor verdadero
Le dio por poner un anuncio en la prensa local.
"Absténganse brutos y obsesos en busca de orgasmo",
no soy dado a tales excesos, así que escribí,
"Te puedo dar todo” -añadía- “excepto entusiasmo",
nos vimos tres veces, la cuarta se vino a dormir.
Apenas llegó
Se instaló para siempre en mi vida.
No hay nada mejor
Que encontrar un amor a medida.
Como otras parejas tuvimos historias de celos,
Historias de gritos y besos, de azúcar y sal,
Un piso en Atocha no queda tan cerca del cielo
Y yo, la verdad, nunca he sido un amante ideal.
Y contra pronóstico han ido pasando los años,
Tenemos estufa, dos gatos y tele en color,
Si dos no se engañan, mal pueden tener desengaños...
¿emociones fuertes? Buscadlas en otra canción.
Apenas llegó
se instaló para siempre en mi vida.
No hay nada mejor
que encontrar un amor a medida.
7. Princesa
Entre la cirrosis
y la sobredosis
andas siempre, muñeca.
Con tu sucia camisa
y, en lugar de sonrisa,
una especie de mueca.
¿Cómo no imaginarte,
cómo no recordarte
hace apenas dos años?
Cuando eras la princesa
de la boca de fresa,
cuando tenías aún esa forma
de hacerme daño.
Ahora es demasiado tarde, princesa.
Búscate otro perro que te ladre, princesa.
Maldito sea el gurú
que levantó entre tú
y yo un silencio oscuro,
del que ya sólo sales
para decirme, "vale,
déjame veinte duros".
Ya no te tengo miedo
nena, pero no puedo
seguirte en tu viaje.
Cúantas veces hubiera dado la vida entera
porque tú me pidieras
llevarte el equipaje.
Ahora es demasiado tarde, princesa.
Búscate otro perro que te ladre, princesa.
Tú que sembraste en todas
las islas de la moda
las flores de tu gracia,
¿cómo no ibas a verte
envuelta en una muerte
con asalto a farmacia?
¿Con qué ley condenarte
si somos juez y parte
todos de tus andanzas?
Sigue con tus movidas reina,
pero no pidas
que me pase la vida
pagándote fianzas.
Ahora es demasiado tarde, princesa
Búscate otro perro que te ladre, princesa
8. Así estoy yo sin ti
Extraño como un pato en el Manzanares,
torpe como un suicida sin vocación,
absurdo como un belga por soleares,
vacío como una isla sin Robinson,
oscuro como un túnel sin tren expreso,
negro como los ángeles de Machín,
febril como la carta de amor de un preso...,
Así estoy yo, así estoy yo, sin ti.
Perdido como un quinto en día de permiso,
como un santo sin paraíso,
como el ojo del maniquí,
huraño como un dandy con lamparones,
como un barco sin polizones...,
así estoy yo, así estoy yo, sin ti.
Más triste que un torero
al otro lado del telón de acero.
Así estoy yo, así estoy yo, sin ti.
Vencido como un viejo que pierde al tute,
lascivo como el beso del coronel,
furtivo como el Lute cuando era el Lute,
inquieto como un párroco en un burdel,
errante como un taxi por el desierto,
quemado como el cielo de Chernobil,
solo como un poeta en el aeropuerto...,
así estoy yo, así estoy yo, sin ti.
Inútil como un sello por triplicado,
como el semen de los ahorcados,
como el libro del porvenir,
violento como un niño sin cumpleaños,
como el perfume del desengaño...,
así estoy yo, así estoy yo, sin ti.
Más triste que un torero
al otro lado del telón de acero.
Así estoy yo, así estoy yo, sin ti.
Amargo como el vino del exiliado,
como el domingo del jubilado,
como una boda por lo civil,
macabro como el vientre de los misiles,
como un pájaro en un desfile...,
así estoy yo, así estoy yo, sin ti.
Más triste que un torero
al otro lado del telón de acero.
Así estoy yo, así estoy yo, sin ti.
9. Pacto entre caballeros
No pasaba de los veinte
el mayor de los tres chicos
que vinieron a atracarme el mes pasado.
"Subvenciónanos un pico
y no te hagas el valiente
que me pongo muy nervioso si me enfado."
Me pillaron diez quinientas
y un peluco marca Omega
con un pincho de cocina en la garganta,
pero el bizco se dio cuenta
y me dijo -"oye, colega,
te pareces al Sabina ese que canta."
Era un noche cualquiera,
puede ser que fuera trece,
¿qué más da? pudiera ser que fuera martes.
Sólo sé que algunas veces
cuando menos te lo esperas
el diablo va y se pone de tu parte.
-"Este encuentro hay que mojarlo
con jarabe de litrona,
compañeros antes de que cante el gallo"-
-"tranquilo, tronco, perdona,
y un trago pa celebrarlo"-
los tres iban hasta el culo de caballo.
A una barra americana
me llevaron por la cara,
no dejaron que pagara ni una ronda,
controlaban tres fulanas
pero a mi me reservaban
los encantos de "Maruja la cachonda".
Nos pusimos como motos,
con la birra y los canutos
se cortaron de meterse algo más fuerte;
nos hicimos unas fotos
de cabina en tres minutos...,
parecemos la cuadrilla de la muerte.
Protegidos por la luna
cogieron prestado un coche,
me dejaron en mi queli y se borraron
por las venas de la noche
-"enróllate y haznos una
copla guapa de la tuyas"- me gritaron.
Me devolvieron intacto,
con un guiño mi dinero,
la cadena, la cartera y el reloj;
yo, que siempre cumplo un pacto
cuando es entre caballeros,
les tenía que escribir esta canción.
Hoy venía en el diario
el careto del más alto,
no lo había vuelto a ver desde aquel día;
escapaba del asalto
al chalé de un millonario
y en la puerta le esperó la policía.
Mucha, mucha policía...
10. Que se llama soledad
Algunas veces vuelo
y otras veces
me arrastro demasiado a ras del suelo,
algunas madrugadas me desvelo
y ando como un gato en celo
patrullando la ciudad
en busca de una gatita,
a esa hora maldita
en que los bares a punto están de cerrar,
cuando el alma necesita
un cuerpo que acariciar.
Algunas veces vivo
y otras veces
la vida se me va con lo que escribo;
algunas veces busco un adjetivo
inspirado y posesivo
que te arañe el corazón;
luego arrojo mi mensaje,
se lo lleva de equipaje
una botella..., al mar de tu incomprensión.
No quiero hacerte chantaje,
sólo quiero regalarte una canción.
Y algunas veces suelo recostar
mi cabeza en el hombro de la luna
y le hablo de esa amante inoportuna
que se llama soledad.
Algunas veces gano
y otras veces
pongo un circo y me crecen los enanos;
algunas veces doy con un gusano
en la fruta del manzano
prohibido del padre Adán;
o duermo y dejo la puerta
de mi habitación abierta
por si acaso se te ocurre regresar;
más raro fue aquel verano
que no paró de nevar.
Y algunas veces suelo recostar
mi cabeza en el hombro de la luna
y le hablo de esa amante inoportuna
que se llama soledad.
11. ¿Quién me ha robado el mes de abril?
En la posada del fracaso,
donde no hay consuelo ni ascensor,
el desamparo y la humedad
comparten colchón
y cuando, por la calle,
pasa la vida, como un huracán,
el hombre del traje gris
saca un sucio calendario del
bolsillo y grita
¿quién me ha robado el mes de abril?
¿Cómo pudo sucederme a mí?
¿Quién me ha robado el mes de abril?
Lo guardaba en el cajón
donde guardo el corazón.
La chica de BUP casi todas
las asignaturas suspendió
el curso en que preñada
aquel chaval la dejó y cuando en la pizarra
pasa lista el profe de latín
lágrimas de desamor
ruedan por la página de un bloc
y en él escribe
¿quién me ha robado el mes de abril?
¿Cómo pudo sucederme a mí?
¿Pero quién me ha robado el mes de abril?
Lo guardaba en el cajón
donde guardo el corazón.
El marido de mi madre
que en el último tren se largó
con una peluquera
veinte años menor
y cuando exhiben esas risas
de Instamatic en París,
derrotada en el sillón,
se marchita viendo Falcon Crest
mi vieja y piensa
¿quién me ha robado el mes de abril?
¿Cómo pudo sucederme a mí?
¿Pero quién me ha robado el mes de abril?
Lo guardaba en el cajón
donde guardo el corazón.
12. Besos en la frente
La gafitas de las pecas,
con complejo de muñeca
desconchada
frota su cuerpo desnudo
contra el lino blanco y mudo
de la almohada.
Invisible entre la gente.
Condenada a ser decente,
según fama que del cuello le colgaron
los que nunca la invitaron
a su cama
Cuando agoniza la fiesta
todas encuentran pareja
menos Lola
que se va, sin ser besada,
a dormirse como cada
noche sola
y una lágrima salada
con sabor a mermelada
de ternura
moja el suelo de su alcoba
donde un espejo le roba
la hermosura.
Nadie sabe como le queman en la boca
tantos besos que no ha dado,
tiene el corazón tan de par en par y tan oxidado.
Ojos lujuriosos de hombre que en el último metro
buscan y desean
nunca miran dentro del escote de las feas.
Besos en la frente,
besos en la frente le dan;
besos en la frente,
nadie trata de ir más allá...
yo quise probar.
Yo que, en cosas del amor,
nunca me he guiado por
las apariencias,
en su cintura encontré
una mariposa de
concupiscencia.
Las más explosivas damas
me dejaban en la cama
congelado
-"ten cuidado al desnudarme,
no vayas a estropearme
mi peinado"-
Lola sí que lo ha comprendido, por caminos
escondidos ha buscado
el agua que mana el oscuro manantial del pecado.
Y aunque me ha dejado marcado como un mapa
de arañazos en la espalda
nunca hallé tanto calor como bajo su falda,
y le he pedido "vente conmigo" aunque la peña
diga "tío, que mal te lo montas",
harto como estaba de tanta guapa insípida y tonta.
Paso de la falsa belleza igual que el sabio
que no cambia París por su aldea
y me abrazo a la verdad desnuda de mi fea.
Besos en la frente,
besos en la frente le dan;
besos en la frente,
nadie trata de ir más allá...
yo quise probar
13. Eva tomando el sol
Todo empezó cuando aquella serpiente
me trajo una manzana y dijo: "prueba"
Yo me llamaba Adán, seguramente
tú te llamabas Eva.
Vivíamos de squatters en un piso
abandonado de Moratalaz,
si no has estado allí no has visto
el Paraíso Terrenal.
Cogimos un colchón de una basura,
dos sillas y una mesa con tres patas,
mientras yo emborronaba partituras
tú freías las patatas.
Plantamos cañamones de Ketama
y un tiesto nos creció ante el ventanal
con una rama de árbol de la ciencia
del bien y del mal.
A Eva le gustaba estar morena
y se tumbaba cada tarde al sol,
nadie vió nunca una sirena
tan desnuda en el balcón.
Pronto en cada ventana hubo un marido
a la hora en que montaba el show mi chica,
aunque la tele diera en diferido
el Real Madrid-Benfica.
Un día la víbora del entresuelo
en trance a su consorte sorprendió,
formó un revuelo y telefoneó
al cero noventa y dos.
Y como no teníamos apellidos,
ni hojas de parra, ni un tío concejal,
ni más Dios que Cupido
no sirvió de nada protestar.
Eva tomando el sol
bendito descontrol,
besos, cebolla y pan...
¿qué más quieres Adán?
Un juez que se creía Dios dispuso
que precintara un guardia nuestro piso
no quedan plazas para dos intrusos
en el paraíso.
Estábamos sobre el colchón desnudos
jugando a nuestro juego favorito,
al ver entrar la pasma
Eva no pudo sofocar un grito.
A golpes la bajó por la escalera un
ángel disfrazado de alguacil
sin importarle un pijo que estuviera
encinta de Caín.
Hoy Eva vende en un supermercado
manzanas del pecado original
yo canto en la calle Preciados
todos me llaman Adán.
Eva tomando el sol
bendito descontrol,
besos, cebolla y pan...
¿qué más quieres Adán?
14. Por el bulevar de los sueños rotos
En el bulevar de los sueños rotos
vive una dama de poncho rojo,
pelo de plata y carne morena.
Mestiza ardiente de lengua libre,
gata valiente de piel de tigre
con voz de rayo de luna llena.
Por el bulevar de los sueños rotos
pasan de largo los terremotos
y hay un tequila por cada duda.
Cuando Agustin se sienta al piano
Diego Rivera lápiz en mano,
dibuja a Frida Kahlo desnuda.
Se escapo de una cárcel de amor,
de un delirio de alcohol,
de mil noches en vela.
Se dejo el corazón en Madrid
¡quien supiera reír como llora Chavela!
Por el bulevar de los sueños rotos
desconsolados van los devotos
de San Antonio pidiendo besos,
"Ponme la mano aquí, Macorina"
rezan tus fieles por las cantinas,
paloma negra de los excesos.
Por el bulevar de los sueños rotos
moja una lagrima antiguas fotos
y una canción se burla del miedo.
Las amarguras no son amargas
cuando las canta Chavela Vargas
y las escribe un tal José Alfredo.
Se escapo de una cárcel de amor
de un delirio de alcohol,
de mil noches en vela.
Se dejo el corazón en Madrid
¡quien supiera reír como llora Chavela!
Las amarguras no son amargas
cuando las canta Chavela Vargas
y las escribe un tal José Alfredo.
Se escapo de una cárcel de amor
de un delirio de alcohol,
de mil noches en vela.
Se dejo el corazón en Madrid
¡quien supiera reír como llora Chavela!
Por el bulevar de los sueños rotos...
15. Siete crisantemos
Si alguna vez he dado más de lo que tengo
me han dado algunas veces más de lo que doy,
se me ha olvidado ya el lugar de donde vengo
y puede que no exista el sitio adonde voy.
A las buenas costumbres nunca me he acostumbrado,
del calor de la lumbre del hogar me aburrí,
también en el infierno llueve sobre mojado,
lo sé porque he pasado más de una noche allí.
En busca de las siete llaves del misterio,
siete versos tristes para una canción,
siete crisantemos en el cementerio,
siete negros signos de interrogación.
En tiempos tan oscuros nacen falsos profetas
y muchas golondrinas huyen de la ciudad,
el asesino sabe más de amor que el poeta
y el cielo cada vez está más lejos del mar.
Lo bueno de los años es que curan heridas,
lo malo de los besos es que crean adicción;
ayer quiso matarme la mujer de mi vida,
apretaba el gatillo... cuando se despertó.
Con siete espinas de la flor del adulterio,
siete carreteras delante de mí,
siete crisantemos en el cementerio,
siete veces no... siete veces sí.
Me enamoro de todo, me conformo con nada;
un aroma, un abrazo, un pedazo de pan
y lo que buenamente me den por la balada
de la vida privada... de fulano de tal.
Siete crisantemos en el cementerio,
siete despedidas en una estación,
siete crisantemos en el cementerio,
siete cardenales... en el corazón.
16. Ruido
Ella le pidió que la llevara al fin del mundo,
él puso a su nombre todas las olas del mar.
Se miraron un segundo
como dos desconocidos.
Todas las ciudades eran pocas a sus ojos,
ella quiso barcos y él no supo que pescar.
Y al final números rojos
en la cuenta del olvido,
y hubo tanto ruido
que al final llegó el final.
Mucho, mucho ruido,
ruido de ventanas,
nidos de manzanas
que se acaban por pudrir.
Mucho, mucho ruido,
tanto, tanto ruido,
tanto ruido y al final
por fin el fin.
Tanto ruido y al final...
Hubo un accidente, se perdieron las postales,
quiso Carnavales y encontró fatalidad.
¿Por qué todos los finales
son el mismo repetido?
y con tanto ruido
no escucharon el final
Descubrieron que los besos no sabían a nada,
hubo una epidemia de tristeza en la ciudad.
Se borraron las pisadas,
se apagaron los latidos,
y con tanto ruido
no se oyó el ruido del mar.
Mucho, mucho ruido...
Ruido de tijeras,
ruido de escaleras
que se acaban por bajar.
Mucho, mucho ruido
Tanto, tanto ruido.
Tanto ruido y al final...
Tanto ruido y al final...
Tanto ruido y al final...
la soledad.
Ruido de tenazas,
ruido de estaciones,
ruido de amenazas,
ruido de escorpiones.
Tanto, tanto ruido.
Ruido de abogados,
ruido compartido,
ruido envenenado,
demasiado ruido.
Ruido platos rotos,
ruido años perdidos,
ruido viejas fotos,
ruido empedernido.
Ruido de cristales,
ruido de gemidos,
ruidos animales,
contagioso ruido.
Ruido mentiroso,
ruido entrometido,
ruido escandaloso,
silencioso ruido.
Ruido acomplejado,
ruido introvertido,
ruido del pasado,
descastado ruido.
Ruidos de conjuros,
ruido malnacido,
ruido tan oscuro,
puro y duro ruido.
Ruido qué me has hecho,
ruido yo no he sido,
ruido insatisfecho,
ruido a qué has venido.
Ruido como sables,
ruido enloquecido,
ruido intolerable,
ruido incomprendido.
Ruido de frenazos,
ruido sin sentido,
ruido de arañazos,
ruido, ruido, ruido.
17. Como un explorador
Después de tanto tiempo al fin te has ido
y, en vez de lamentarme, he decidido
tomármelo con calma.
De par en par he abierto los balcones,
he sacudido el polvo a todos los rincones
de mi alma.
Me he dicho que la vida no es un valle
de lágrimas... y he salido a la calle
como un explorador.
He vuelto a tropezar con el pasado
y he pedido, en el bar de mis pecados,
otra copa de ron.
Y en otros ojos me olvidé de tu mirada
y en otros labios despiste a la madrugada
y en otro pelo
me curé del desconsuelo
que empapaba tu almohada.
Y en otros puertos he atracado mi velero
y en otros cuartos he colgado mi sombrero,
y una mañana
comprendí que a veces gana
el que pierde a una mujer.
Con el cartel de libre en la solapa
he vuelto a ser un guapo entre las guapas
chulapas de Madrid.
Sólo me pongo triste cuando alguno,
en el momento más inoportuno,
me pregunta por tí.
Y en otros ojos me olvidé de tu mirada
y en otros labios despiste a la madrugada
y en otro pelo
me curé del desconsuelo
que empapaba tu almohada.
Y en otros puertos he atracado mi velero
y en otros cuartos he colgado mi sombrero,
y una mañana
comprendí que a veces gana
el que pierde a una mujer.
Bailas?
18. Mas de cien mentiras
Tenemos memoria, tenemos amigos,
Tenemos los trenes, la risa, los bares,
Tenemos la duda y la fe, sumo y sigo,
Tenemos moteles, garitos, altares.
Tenemos urgencias, amores que matan,
Tenemos silencio, tabaco, razones,
Tenemos Venecia, tenemos Manhattan,
Tenemos cenizas de revoluciones.
Tenemos zapatos, orgullo, presente,
Tenemos costumbres, pudores, jadeos,
Tenemos la boca, la lengua, los dientes,
Saliva, cinismo, locura, deseo.
Tenemos el sexo y el rock y la droga,
Los pies en el barrio y el grito en el cielo,
Tenemos Quintero, León y Quiroga,
Y un bussiness pendiente con Pedro Botero.
Más de cien palabras, más de cien motivos
Para no cortarse de un tajo las venas,
Más de cien pupilas donde vernos vivos,
Más de cien mentiras que valen la pena.
Tenemos un as escondido en la manga,
Tenemos nostalgia, piedad, insolencia,
Monjas de Fellini, curas de Berlanga,
Veneno, resaca, perfume, violencia.
Tenemos un techo con libros y besos,
Tenemos el morbo, los celos, la sangre,
Tenemos la niebla metida en los huesos,
Tenemos el lujo de no tener hambre.
Tenemos talones de Aquiles sin fondos,
Ropa de domingo, ninguna bandera,
Nubes de verano, guerras de Macondo,
Setas en noviembre, fiebre en primavera.
Glorietas, revistas, zaguanes, pistolas,
"qué importa", "lo siento", "hasta siempre", "te quiero",
hinchas del Atletí, gangsters de Coppola,
verónica y cuarto de Curro Romero.
Más de cien palabras, más de cien motivos
Para no cortarse de un tajo las venas,
Más de cien pupilas donde vernos vivos,
Más de cien mentiras que valen la pena.
Tenemos el mal de la melancolía,
La sed y la rabia, el ruido y las nueces,
Tenemos el agua y, dos veces al día,
El santo milagro del pan y los peces.
Tenemos Lolítas, tenemos donjuanes;
Lennon y McCartney, Gardel y LePera;
Tenemos horóscopos, Biblias, Coranes,
Ramblas en la luna, vírgenes de cera.
Tenemos naufragios soñados en playas
De islotes sin nombre ni ley ni rutina,
Tenemos heridas, tenemos medallas,
Laureles de gloria, coronas de espinas.
Más de cien palabras, más de cien motivos
Para no cortarse de un tajo las venas,
Más de cien pupilas donde vernos vivos,
Más de cien mentiras que valen la pena.
Tenemos caprichos, muñecas hinchables,
Ángeles caídos, barquitos de vela,
Pobres exquisitos, ricos miserables,
Ratoncitos Pérez, dolores de muelas.
Tenemos proyectos que se marchitaron,
Crímenes perfectos que no cometimos,
Retratos de novias que nos olvidaron
Y un alma en oferta que nunca vendimos.
Tenemos poetas, colgados, canallas,
Quijotes y Sanchos, Babel y Sodoma,
Abuelos que siempre ganaban batallas,
Caminos que nunca llevaban a Roma.
Más de cien palabras, más de cien motivos
Para no cortarse de un tajo las venas,
Más de cien pupilas donde vernos vivos,
Más de cien mentiras que valen la pena.
19. Esta boca es mía
Más vale que no tengas que elegir
Entre el olvido y la memoria,
entre la nieve y el sudor.
Será mejor que aprendas a vivir
Sobre la línea divisoria
Que va del tedio a la pasión.
No dejes que te impidan galopar
Ni los ladridos de los perros
Ni la quijada de Caín.
Que no te dé el insomnio por contar
Las gaviotas del destierro,
Las amapolas de París.
Te engañas si me quieres confundir
Esta canción desesperada
No tiene orgullo ni moral
Se trata sólo de poder dormir
Sin discutir con la almohada
Dónde está el bien, dónde está el mal.
La guerra que se acerca estallará
Mañana lunes por la tarde
Y tú en el cine sin saber
Quién es el malo mientras la ciudad
Se llena de árboles que arden
Y el cielo aprende a envejecer.
Y sal ahí
A defender el pan y la alegría.
Y sal ahí
Para que sepan
Que
Esta boca es mía.
20. El blues de lo q pasa en mi escalera
El más capullo de mi clase (¡que elemento!)
llegó hasta el Parlamento
y, a sus cuarenta y tantos años,
un escaño
decora, con su terno
azul de diputado del gobierno.
Da fe de que ha triunfado
su tripa, que ha engordado
desde el día
que un ujíer le llamó "su señoría"
y cambió a su mujer por una arpía
de pechos operados.
Y sin dejar de ser el mismo bruto
aquel que no sabía
ni dibujar la "o" con un canuto.
El superclase de mi clase (¡que pardillo!)
se pudre en el banquillo
y, a sus cuarenta y cinco abriles
matarile,
y a la cola del paro
por no haber pasado por el aro.
Vencido, calvo y tieso
se quedó en los huesos
aquel día
que pilló a su mujer en plena orgía
con el miembro del miembro (¡que ironía!)
más tonto del Congreso.
Y sin dejar de ser el mismo sabio
que, para hacer poesía,
sólo tenía que mover los labios.
Y yo que no soy más
listo ni tonto que cualquiera,
a mis cuarenta y pocos tacos,
ya ves tú,
igual sigo de flaco
igual de calavera,
igual que antes de loco por cantar
por cantar el blues
de lo que pasa en mi escalera.
La más maciza de mi clase (¡que cintura!)
cotiza la hermusora
y, a sus cuarenta y pico otoños,
hasta el moño
del genio del marido,
huyó con otro menos aburrido.
Tanto ha prosperado que un Jaguar ha estrenado
el mismo día
en que la divorció de la utopía
un talón con seis ceros que le había
firmado un diputado.
Y sin dejar de ser la seductora
bruja que escondía
bajo la falda una calculadora.
Y yo, pobre mortal,
que no he gozado sus caderas,
a mis cuarenta y pocos tacos,
ya ves tú,
igual sigo de flaco
igual de calavera,
igual que antes de loco por cantar
por cantar el blues
de lo que pasa en mi escalera.
Por lo demás ni más
ni menos larga que cualquiera
a mis cuarenta y pocos tacos,
ya ves tú,
igual sogo de flaco
igual de calavera,
igual que antes de loco por cantar
por cantar el blues
de lo que pasa en mi escalera,
por cantar el twist
de las verdades verdaderas.
Por cantar... el bolero que canta mi portera.
Por cantar... una rumba gitana y canastera.
Por cantar... aquel tango de "el día que me quieras".
Por cantar... "loco por incordiar" a los horteras.
Por cantar... bajo la lluvia, sobre las aceras.
Por cantar... el rap del daño que hacen las banderas.
Por cantar... ballenatos que amansen a las fieras.
Por cantar... hasta que salga el sol por Antequera.
Por cantar... con mi primo Rosendo a su manera
de vivir... siempre con gente, siempre solateras.
Por cantar... el rock and roll de las gasolineras.
Por cantar... un merengue pegado a una palmera.
Por cantar... camino de La Habana una habanera.
Por cantar... un mambo con smoking y chistera.
Por tocar... esa guitarra carabanchelera.
Por cantar... hoy en Pekín, mañana en Talavera.
Por cantar... el "bugui-bugui" de las carreteras.
Por cantar... allá en el rancho grande una ranchera.
Por cantar... como si el almanaque no existiera.
Por seguir... dando el cante hasta el día en que me muera.
Por cantar... un calipso contra la "ley Corcuera".
Por cantar... si pones otra ronda, tabernera.
Por cantar... en la calle, en el curro, en la bañera.
Por cantar... menos un bakalao lo que quieras.
Por silbar... al paso de una guapa peluquera.
21. Y nos dieron las diez
Fue en un pueblo con mar
una noche despues de un concierto;
tú reinabas detrás
de la barra del único bar que vimos abierto
-"Cántame una canción
al oido y te pongo un cubata"-
-"Con una condición:
que me dejes abierto el balcón de tus ojos de gata"-
loco por conocer
los secretos de su dormitorio
esa noche canté
al piano del amanecer todo mi repertorio.
Los clientes del bar
uno a uno se fueron marchando,
tú saliste a cerrar,
yo me dije:
"Cuidado, chaval, te estas enamorando",
luego todo pasó
de repente, tu dedo en mi espalda
dibujo un corazón
y mi mano le correspondió debajo de tu falda;
caminito al hostal
nos besamos en cada farola,
era un pueblo con mar,
yo quería dormir contigo y tú no querías dormir sola...
Y nos dieron las diez y las once, las doce y la una
y las dos y las tres
y desnudos al amanecer nos encontró la luna.
Nos dijimos adios,
ojalá que volvamos a vernos
el verano acabó
el otoño duró lo que tarda en llegar el invierno,
y a tu pueblo el azar
otra vez el verano siguiente
me llevó, y al final
del concierto me puse a buscar tu cara entre la gente,
y no halle quien de ti
me dijera ni media palabra,
parecia como si
me quisiera gastar el destino una broma macabra.
No había nadie detrás
de la barra del otro verano.
Y en lugar de tu bar
me encontré una sucursal del Banco Hispano Americano,
tu memoria vengué
a pedradas contra los cristales,
-"Sé que no lo soñé"-
protestaba mientras me esposaban los municipales
en mi declaración
alegué que llevaba tres copas
y empecé esta canción
en el cuarto donde aquella vez te quitaba la ropa
Y nos dieron las diez y las once, las doce y la una
y las dos y las tres
y desnudos al amanecer nos encontró la luna.
22. A la orilla de la chimenea
Puedo ponerme cursi y decir que tus labios me saben igual que los labios que beso en mis sueños, puedo ponerme triste y decir que me basta con ser tu enemigo, tu todo, tu esclavo, tu fiebre, tu dueño. Y si quieres tambien puedo ser tu estación y tu tren, tu mal y tu bien, tu pan y tu vino, tu pecado, tu dios, tu asesino... o tal vez esa sombra que se tumba a tu lado en la alfombra a la orilla de la chimenea a esperar que suba la marea. Puedo ponerme humilde y decir que no soy el mejor que me falta valor para atarte a mi cama, puedo ponerme digno y decir -"toma mi direccion cuando te hartes de amores baratos de un rato... me llamas".- Y si quieres también puedo ser tu trapecio y tu red, tu adiós y tu "ven", tu manta y tu frío, tu resaca, tu lunes, tu hastío... o tal vez ese viento que te arranca del aburrimiento y te deja abrazada a una duda, en mitad de la calle y desnuda. y si quieres también puedo ser tu abogado y tu juez, tu miedo y tu fe tu noche y tu día. Tu rencor, tu por qué, tu agonía... o tal vez esa sombra que se tumba a tu lado en la alfombra a la orilla de la chimenea a esperar que suba la marea.
23. Todos menos tú
Nietos de toreros disfrazados de ciclistas ediles socialistas Putones verbeneros Peluqueros de esos que se llaman estilistas Musculitos, posturitas Cronistas carroñeros Divorciadas calentonas Con pelo a lo Madonna Trotamundos, fantasmas Soplones de la pasma Pintorcillos vanguardistas, Genios del diseño Camellos que te pasan Papelinas contra el sueño Marcadores de paquete En la cola del retrete Escritores que no escriben Vividores que no viven Jet de pacotilla Directores que no ruedan Mas chorizos que en Revilla Con corbatas de seda Muera la locura Viva el trapicheo Tonto polla sin cura Estrategas del magreo Petardeo de terraza Pasarela escaparate Árchillo y Estela Como vais de chocolate Tiburones de la noche Con teléfono en el coche Con fax Caballeros en ofertas Señoritas que se quieren casar Caraduras, obsesos Gualdrapas, lameculos Azafatas de congresos Del brazo de su chulo Supermán en camiseta Y en la pista dando brincos La colección de tetas Que hacen bulto en tele cinco Mulatonas, caribeñas que Ponen a la peña de pie Blanca nieves en tripi Amor descafeinado Cenicienta violando al príncipe encantado cicerones de la ruta del mar mercachifles de vacío total especialistas en nada inventores del tebeo Julietas demacradas que no encuentran a Romeo Estaban todos menos tu todos menos tu y yo marcando el 3692230 como un idiota para oírte repetir en el contestador que te has largado de Madrid Y una tribu de Repatriados de Ibiza Que dejaron de ser hipíes Pero no de ser palizas Filósofos con caspa Venus oxidadas Apóstoles del sida Lengua envenenada Motoristas hitlerianos Con guantes en la mano Guitarristas de Loquillo Kubalas del banquillo Doctores en chorradas Triunfadores con mosca Yupies que esta temporada No se comen ni una rosca Equilibristas del tedio Un gorila armando gresca en el bar Vampiros al asedio De sangre fresca para chupar Paparazzis, reinonas Skins, perdonavidas Y un notario de Pamplona Que viene a la movida Muertos que no se suicidan Niñatos, viejos verdes Y un cuñao de una querida Del marques de Villaverde Pinchadiscos que te dejan K.O. Con la cosa del bacalao Morenazos de balcón y rayos uva Futurólogos borrachos como cubas Y un tal Pepe que te puede contar Doce mil de Lepe sin respirar Naricillas de saldo Tabiques de platino Y un psicólogo argentino Mostrándote el camino Estaban todos menos tu Todos menos tu Y yo marcando el 3692230 Sin escuchar lo que me cuentan Todos menos tu Todos menos tu Y yo mas triste que un pingüino en un garaje Como un borrón en el paisaje de la multitud Todos menos tu Y yo marcando el 3692230 Sin escuchar lo que me cuentan Todos menos tu Todos menos tu Y yo con manchas de carmín en la memoria Igual que un perro en el entierro de mi juventud Entre todos menos tu Todos menos tu.
24. La del pirata cojo
No soy un fulano
con la lágrima fácil,
de esos que se quejan sólo por vicio.
Si la vida se deja yo le meto mano
y si no aún me excita mi oficio,
y como además sale gratis soñar
y no creo en la reencarnación,
con un poco de imaginación
partiré de viaje enseguida
a vivir otras vidas,
a probarme otros nombres,
a colarme en el traje y la piel
de todos los hombres
que nunca seré:
Al Capone en Chicago
legionario en Melilla
pintor en Montparnasse.
Mercenario en Damasco
costalero en Sevilla
negro en Nueva Orleans.
Viejo verde en Sodoma
deportado en Siberia
sultán en un harén.
¿Policía? ni en broma
triunfador de la feria
gitanito en Jerez.
Tahur en Montecarlo
cigarrillo en tu boca
taxista en Nueva York.
El más chulo del barrio
tiro porque me toca
suspenso en religión.
Confesor de la reina
banderillero en Cádiz
tabernero en Dublín.
Billarista a tres bandas
insumiso en el cielo
dueño de un cabaret.
Arañazo en tu espalda
tenor en Rigoletto
pianista de un burdel.
Bongosero en la Habana
casanova en Venecia
anciano en Shangri La.
Polizón en tu cama
vocalista de orquesta
mejor tiempo en Le Mans
Cronista de sucesos
detective en apuros
conservado en alcóhol.
Violador en tus sueños
suicida en el viaducto
guapo en un culebrón.
Morfinómano en China
desertor en la guerra
boxeador en Detroit.
Cazador en la India
marinero en Marsella
fotógrafo en Play Boy.
Pero si me dan a elegir
entre todas las vidas, yo escojo
la del pirata cojo
con pata de palo
con parche en el ojo,
con cara de malo,
el viejo truhán, capitán
de un barco que tuviera
por bandera
un par de tibias y una calavera
25. Peor para el sol
-“¿Que adelantas sabiendo mi nombre? cada noche tengo uno distinto y, siguiendo la voz del instinto, me lanzo a buscar...”- -“Imagino”- preciosa –“que un hombre.”–“Algo más, un amante discreto que se atreva a perderme el respeto... ¿lo quieres probar?vivo justo detras de la esquina, no me acuerdo si tengo marido, si me quitas con arte el vestido te invito a champan” Le solte al barman mil de propina, apuré la cerveza de un sorbo acertó quien "El templo del morbo" le puso a este bar).Peor para el sol que se mete a las siete en la cuna del mar a roncar mientras un servidor le levanta la falda a la luna.Al llegar al portal nos buscamos como dos estudiantes en celo, un piso antes del séptimo cielo se abrió el ascensor... nos sirvió para el ultimo gramo el cristal de su foto de boda no falto ni el desfile de moda de ropa interior. -"En mi casa no hay nada prohibido pero no vayas a enamorarte, con el alba tendrás que marcharte, para no volver olvidando que me has conocido que una vez estuviste en mi cama... hay caprichos de amor que una dama no debe tener”Peor para el sol que se mete a las siete en la cuna del mar a roncar mientras un servidor le levanta la falda a la luna. -“Es mejor”-le pedí –“que te calles, no me gusta invertir en quimeras, me han traido hasta aqui tus caderas... no tu corazón”y después... ¿para qué más detalles? ya sabeis... copas, risas, excesos, ¿como van a caber tantos besos en una canción? Volví al bar a la noche siguiente a brindar con su silla vacía, me pedí una cerveza bien fría y entonces no sési soñé o era suya la ardiente voz que me iba diciendo al oido: -"me moría de ganas, querido de verte otra vez" Peor para el sol que se mete a las siete en la cuna del mar a roncar mientras un servidor le levanta la falda a la luna.
26. Amor se llama el juego
Hace demasiados mesesque mis payasadas no provocan tusganas de reirno es que ya no me interesespero el tiempo de los besos y el sudores la hora de dormirDuele verte removiendola cajita de cenizas que el placertras de si dejómal y tarde estoy cumpliendola palabra que te di cuando juréescribirte una canciónUn Dios triste y aburrido nos castigópor trepar juntos al árboly atracarnos con la flor de la pasiónpor probar aquel sabor.El agua apaga el fuegoy al ardor los añosamor se llama el juegoen el que un par de ciegosjuegan a hacerse dañoY cada vez peor y cada vez más rotosy cada vez más túy cada vez más yosin rastro de nosotros.Ni inocentes ni culpablescorazones que destroza el temporalcarnes de cañónno soy yo ni tú ni nadieson los dedos miserables que le dancuerda a mi relojY no hay lágrimas que valgan para volvera meternos en el cochedonde aquella noche en pleno carnavalte empecé a desnudar.El agua apaga el fuegoy al ardor los añosamor se llama el juegoen el que un par de ciegosjuegan a hacerse dañoY cada vez peor y cada vez más rotosy cada vez más túy cada vez más yosin rastro de nosotros.
27. Mentiras piadosas
Cuando le dije que la pasión por definición no puede durar como iba yo a saber que ella se iba a echar a llorar.
No seas absurdo me regañó esa explicación nadie te la pidió así que guardatela me pone enferma tanta sinceridad.
Y así fue como aprendí que en historias de a dos conviene a veces mentir que ciertos engaños son narcóticos contra el mal de amor. Yo le quería decir que la sal se parece al deseo que un beso es sólo un asalto y la cama es un ring de boxeo, que las caricias que mojan la piel y la sangre amotinan se marchitan cuando las toca la sucia rutina.
Yo le quería decir la verdad por amarga que fuera contarle que el universo era más ancho que sus caderas. Le dibujaba un mundo real no uno color de rosas pero ella prefería escuchar mentiras piadosas.
Y cuando por la quinta cerveza le hablé de esa chica que me hizo perder la cabeza, estalló: "Vas a callarte de una vez por favor?"
Yo le quería decir que la sal se parece al deseo que un beso es sólo un asalto y la cama es un ring de boxeo, que las caricias que mojan la piel y la sangre amotinan se marchitan cuando las toca la sucia rutina.
Yo le quería decir la verdad por amarga que fuera contarle que el universo era más ancho que sus caderas le dibujaba un mundo real no uno color de rosas pero ella prefería escuchar mentiras piadosas.
28. Corre, dijo la tortuga
Corre,dijo la tortuga,
atrévete, dijo el cobarde,
estoy de vuelta, dijo un tipo
que nunca fue a ninguna parte,
sálvame dijo el verdugo,
sé que has sido tú,
dijo el culpable.
No me grites, dijo el sordo,
hoy es jueves, dijo el martes,
y tú no te perfumes con
palabras para consolarme,
déjame solo conmigo,
con el íntimo enemigo
que malvive de pensión
en mi corazón.
El receloso, el fugitivo,
el más oscuro de los dos,
el pariente pobre de la duda,
el que nunca se desnuda
si no me desnudo yo,
el caprichoso,
el orgulloso,
el otro, el cómplice, el traidor.
A ti te estoy hablando, a ti
que nunca sigues mis consejos,
a ti te estoy gritando, a ti
que estás metido en mi pellejo,
a ti que estas llorando ahí,
al otro lado del espejo.
A ti, que no te debo
más que el empujón que anoche
me llevó a escribir esta canción.
No me mientas dijo el mentiroso,
buena suerte dijo el gafe,
ocúpate del alma, dijo
el gordo vendedor de carne,
pruébame dijo el veneno,
ámame como odian los amantes,
Drogas no, dijo el camello.
¿Cuánto vales? dijo el gangster,
a punto de rendirme estaba,
a un paso de quemar mis naves,
cuando al borde del camino
por dos veces el destino
me hizo un guiño en forma de
labios de mujer:
-"¿Nos invitas a una copa?"-
-"Yo te secaré el sudor"-
-"Yo te abrazaré bajo la ropa"-
-"¿Y quién va a dormir conmigo?"-
-"Ni lo sueñes"- contestó
una indignada,
y otra, encantada,
no dijo nada y sonrió.
A ti te estoy hablando, a ti
que nunca sigues mis consejos,
a ti te estoy gritando, a ti
que estás metido en mi pellejo,
a ti que estas llorando ahí,
al otro lado del espejo.
A ti, que no te debo
más que el empujón que anoche
me llevó a escribir esta canción
29. Con la frente marchita
Sentados en corro merendábamos besos y porrosY las horas pasaban deprisa entre el humo y la risa.Te morías por volver "Con la frente marchita" cantaba GardelY entre citas de Borges, Evita bailaba con Freud.Ya llovió desde aquel chaparrón hasta hoy.Iba cada domingo a tu puesto del Rastro a comprartecarricoches de miga de pan, soldaditos de lata.Con agüita del mar Andaluz quise yo enamorarte,pero tú no querías más amor que el del Río de la Plata.Duró la tormenta hasta entrados los años ochenta.Luego, el sol fue secando la ropa de la vieja Europa.No hay nostalgia peor que añorar lo que nunca jamás sucedió."Mándame una postal de San Telmo, adiós, ¡cuídate!"-Y sonó entre tú y yo el silbato del tren...Iba cada domingo a tu puesto del Rastro a comprartemonigotes de miga de pan, caballitos de lataCon agüita del mar Andaluz quise yo enamorarte,pero tú no querías otro amor que el del Río de la Plata.Aquellas banderas de la patria de la primavera,a decirme que existe el olvido, esta noche han venido.Te sentaba tan bien, esa boina calada al estilo del "Che".Buenos Aires es como contabas. Hoy fui a pasear,y al llegar a la Plaza de Mayo me dio por llorary me puse a gritar: "¿Dónde estás?"Y no volví más a tu puesto del Rastro a comprartecorazones de miga de pan, sombreritos de lata.Y ya nadie me escribe diciendo:"No consigo olvidarte, ojalá que estuvieras conmigo en el Río de La Plata”
30. Medias negras
La vi en un paso cebratoreando con el bolso a un autobús,llevaba medias negras,bufanda a cuadros, minifalda azul.Me dijo: "¿tienes fuego?,tranqui, que me lo monto de legal,salí ayer del talego,qué guai si me invitaras a cenar".Me echó un cable la lluvia,yo andaba con paraguas y ella no-"¿adónde vamos rubia?"-"adonde tú me lleves"-contestó.Así que fuimos hastami casa -"que es el polo"- le advertí.-"con un colchón nos basta,de estufa, corazón, te tengo a ti".Recalenté una sopacon vino tinto, pan y salchichón;a la segunda copa,-"¿qué hacemos con la ropa?"- preguntó.Y yo que nunca tuvemás religión que un cuerpo de mujer,del cuello de una nubeaquella madrugada me colgué.Estaba solo cuandoal día siguiente el sol me desveló,me desperté abrazandola ausencia de su cuerpo en mi colchón.Lo malo no es que huyeracon mi cartera y con mi ordenador,peor es que se fuerarobándome además el corazón.De noche piel de hada,a plena luz del día Cruella de Ville,maldita madrugada,y yo que me creía Steve McQueen.Si en algún paso cebrala encuentras, dile que le he escrito un blues;llevaba medias negras,bufanda a cuadros, minifalda azul.
31. Y si amanece por fin
Y si amanece por fin y el sol incendia el capó de los coches baja las persianas; de ti depende y de mí que entre los dos siga siendo ayer noche hoy por la mañana. olvídate del reloj nadie se ha muerto por ir sin dormir una vez al currelo. ¿Por qué comerse un marrón cuando la vida se luce poniendo ante ti un caramelo? Anda, deja que te desabroche un botón; que se come con piel la manzana prohibida y tal vez no tengamos más noches y tal vez no seas tú la mujer de mi vida. El tiempo es un microbús que sólo cruza una vez esta breve y absurda comedia, y yo no soy Mickey Rourke ni tú Kim Bassinguer, ni tengo nueve semanas y media. La buena reputación es conveniente dejarla caer a los pies de la cama. Hoy tienes una ocasión de demostrar que eres una mujer además de una dama anda, deja que te desabroche un botón; que se come con piel la manzana prohibida y tal vez no tengamos más noches y tal vez no seas tú la mujer de mi vida.
32. El rocanrol de los idiotas
Yo no tenía ganas de reir,tú reías para no llorar;yo le guiñaba un ojo a mi nariz,tú consolabas a tu soledad.Yo sin ninguna escoba que vender,tú con mil y una noches que olvidar;a mí no me quería una mujer,a ti se te moría una ciudad.Tú habías perdido el último autobús,a mí me habían echado de otro bar;los mismos alfileres de vudú,el mismo cuento que termina mal.Pero quiso el cielobautizar el suelocon su gota a gotay con champú de arenapara tu melenade muñeca rotay tu mirada azulme dijo a cara o cruzy mi alma de tahurlo puso a doble o nada.Y los peces de colores de mis botasy tus marchitos zapatitos de tacónlocos por naufragarsalieron a bailaral ritmo de la lluvia sobre las capotasel rocanrol de los idiotas.Yo no venía de ningún país,tú ibas camino de cualquier lugar;conmigo no contaba el porvenir,de ti no se acordaba el verbo "amar".Yo no jugaba para no perder,tú hacias trampas para no ganar;yo no rezaba para no creer,tú no besabas para no soñar.Y sin equívocos de vodevilni alertas rojas en el corazónel dios de la tormenta quiso abrirla caja de los truenos y tronó,porque quiso el cieloacariciar el suelocon su gota a gotay con champú de arenapara tu melenade muñeca rota.Qué disparate departida de ajedrezcon una partenaireadicta al jaque mate.Y tu bolso como un nido de gaviotasy mi futuro con pan duro en el cajónlocos por naufragarsalieron a bailaral ritmo de la lluvia sobre las capotasel rocanrol de los idiotas.Capeando el temporalsalieron a bailarcomo dos locos bajo el chaparrón de notasdel rocanrol de los idiotas.El rocanrol,el rocanrol de los idiotas.Como tú y como yo.El rocanrol de los idiotas.Se marcó la callecon aquel detallede dejarnos solos.El rocanrol de los idiotas.Y por casualidadcomenzó a tocarla flauta de Bartolo.El rocanrol de los idiotas.Go Johnny go, go, go.El rocanrol de los idiotas.All you need is love.Y bailarEl rocanrol de los idiotas.A bam ba baluba balam bam bu.Tutti frutti.El rocanrol de los idiotas.Don't worry.El rocanrol de los idiotas.
33. Contigo
Yo no quiero un amor civilizado,con recibos y escena del sofá;yo no quiero que viajes al pasadoy vuelvas del mercadocon ganas de llorar.Yo no quiero vecínas con pucheros;yo no quiero sembrar ni compartir;yo no quiero catorce de febreroni cumpleaños feliz.Yo no quiero cargar con tus maletas;yo no quiero que elijas mi champú;yo no quiero mudarme de planeta,cortarme la coleta,brindar a tu salud.Yo no quiero domingos por la tarde;yo no quiero columpio en el jardin;lo que yo quiero, corazón cobarde,es que mueras por mí.Y morirme contigo si te matasy matarme contigo si te mueresporque el amor cuando no muere mataporque amores que matan nunca mueren.Yo no quiero juntar para mañana,no me pidas llegar a fin de mes;yo no quiero comerme una manzanados veces por semanasin ganas de comer.Yo no quiero calor de invernadero;yo no quiero besar tu cicatriz;yo no quiero París con aguaceroni Venecia sin ti.No me esperes a las doce en el juzgado;no me digas "volvamos a empezar";yo no quiero ni libre ni ocupado,ni carne ni pecado,ni orgullo ni piedad.Yo no quiero saber por qué lo hiciste;yo no quiero contigo ni sin ti;lo que yo quiero, muchacha de ojos tristes,es que mueras por mí.Y morirme contigo si te matasy matarme contigo si te mueresporque el amor cuando no muere mataporque amores que matan nunca mueren.
34. Y sin embargo
De sobra sabes que eres la primera, que no miento si juro que daría por ti la vida entera, por ti la vida entera; y, sin embargo, un rato, cada día, ya ves, te engañaría con cualquiera, te cambiaría por cualquiera. Ni tan arrepentido ni encantado de haberme conocido, lo confieso. Tú que tanto has besado tú que me has enseñado, sabes mejor que yo que hasta los huesos sólo calan los besos que no has dado, los labios del pecado. Porque una casa sin ti es una emboscada, el pasillo de un tren de madrugada, un laberinto sin luz ni vino tinto, un velo de alquitrán en la mirada. Y me envenenan los besos que voy dando y, sin embargo, cuando duermo sin ti contigo sueño, y con todas si duermes a mi lado, y si te vas me voy por los tejados como un gato sin dueño perdido en el pañuelo de amargura que empaña sin mancharla tu hermosura. No debería contarlo y, sin embargo, cuando pido la llave de un hotel y a media noche encargo un buen champán francés y cena con velitas para dos, siempre es con otra, amor, nunca contigo, bien sabes lo que digo. Porque una casa sin ti es una oficina, un teléfono ardiendo en la cabina, una palmera en el museo de cera, un éxodo de oscuras golondrinas. Y cuando vuelves hay fiesta en la cocina y bailes sin orquesta y ramos de rosas con espinas, pero dos no es igual que uno más uno y el lunes al café del desayuno vuelve la guerra fría y al cielo de tu boca el purgatorio y al dormitorio el pan de cada día.
35. Jugar por jugar
Sugiero que el más triste de los presostenga derecho a sábanas de seda;bendita sea la boca que da besosy no traga monedas, y no traga monedas.Propongo corromper al puritano,espiar en la ducha a las vecinas,ir a quitarle al dios de los cristianossu corona de espinas, su corona de espinas.Nada de margaritas a los cuerdos,hay que correr más que la policíapara bailar el vals de los recuerdosllorando de alegría, llorando de alegría.La vida no es un block cuadriculadosino una golondrina en movimientoque no vuelve a los nidos del pasadoporque no quiere el viento.Se aconseja dormir a pierna sueltalejos de tentaciones de diseño,que no pase de largo por tu puertael hombre de tus sueños.La rana esconde un príncipe encantado,tu boca un agridulce de membrillo¡qué ganas de un cursillo aceleradode besos de tornillo!Y jugar por jugarsin tener que morir o matar,y vivir al revésque bailar es soñar con los pies.Conviene entrar penúltimo en la metade la vuelta a la infancia en patinetey fusilar al rey de los poetascon balas de juguete.Por qué no doctorarse en cremallerascomo hace la hormiguita por tu espaldae hilvanar con jirones de banderasbraguitas rojigualdas.Hacen falta cosquillas para serios,pensar despacio para andar deprisa,dar serenatas en los cementeriomuriéndose de risa.
36. Aves de paso
A las peligrosas rubias de bote que en el relicario de sus escotes perfumaron mi juventud.
Al milagro de los besos robados que en el diccionario de mis pecados guardaron su pétalo azul.
A la impúdica niñera madura que en el mapamundi de su cintura al niño que fuí espabiló.
A la flor de lis de las peluqueras que me trajo el tren de la primavera y el tren del invierno me arrebató. A las flores de un día que no duraban, que no dolían, que te besaban, que se perdían.
Damas de noche que en asiento de atrás de un coche no preguntaban si las querías.
Aves de paso, como pañuelos cura-fracasos.
A la misteriosa viuda de luto que sudó conmigo un minuto tres pisos en ascensor.
A la intrépida "cholula" argentina que en el corazón con tinta china me tatuó "peor para el sol".
A las casquivanas novias de nadie que coleccionaban canas al aire burlón de la "nit de Sant Joan".
A la reina de los bares del puerto que una noche después de un concierto me abrió su almacén de besos con sal.
A las flores de un día que no duraban, que no dolían, que te besaban, que se perdían.
Damas de noche que en asiento de atrás de un coche no preguntaban si las querías.
Aves de paso, como pañuelos cura-fracasos.
A Justine, a Marylin, a Jimena, a la Mata-Hari, a la Magdalena, a Fátima y a Salomé.
A los ojos verdes como aceitunas que robaban la luz de la luna de miel de un cuarto de hotel, dulce hotel.
A las flores de un día que no duraban, que no dolían, que te besaban, que se perdían.
Damas de noche que en asiento de atrás de un coche no preguntaban si las querías.
Aves de paso, como pañuelos cura-fracasos.
37. Es mentira
Es mentira que sepa lo que quiero, es mentira que cante por cantar, es mentira que sea mejor torero con toros de verdad.
Es mentira que no tenga ambiciones, es mentira que crezca mi nariz, es mentira que escribo las canciones de amor pensando en tí.
Te digo que... es mentira que fuí ladrón de bancos, es mentira que no lo vuelva a ser, es mentira que nos quisimos tanto (parece que fue ayer).
Te juro que... es mentira los reyes son los padres, es mentira que ha muerto el rocanrol; es mentira que sepan a vinagre los besos sin amor.
Para mentiras las de la realidad promete todo pero nada te da, yo nunca de mentí más que por verte reir.
Menos piadosas que las del corazón son las mentiras de la diosa razón, yo solo te conté media verdad al revés (que no es igual que media mentira).
Es mentira que no tenga enemigos, es mentira que no tengan razón; es mentira que acepte que el ombligo del mundo no soy yo.
Es mentira que nunca te he mentido, es mentira que no te mienta más; es mentira que un bulo repetido merezca ser verdad.
Es una gran mentira que mientan los boleros; “non e vero” que nos dieran las diez; es mentira que sea un caballero cuando nadie me ve.
Repito que... es mentira el cristal con que me miras; es mentira que dude de dudar; es mentira que más de cien mentiras no digan la verdad.
Para mentiras las de la realidad promete todo pero nada te da, yo nunca de mentí más que por verte reir.
Menos piadosas que las del corazón son las mentiras de la diosa razón, yo solo te conté media verdad al revés (que no es igual que media mentira).
Mejor que yo miente la necesidad; sabe de sobra como hacerte llorar; mi crimen fue vestir de azul al príncipe gris.
Mira las piernas de la desolación, llevan las medias que rompió la pasión; yo sólo canto el blues del que perdió el autobús.
Los sueños dicen la verdad corazón; dímelo todo, miénteme, por favor; yo sólo pretendí comer reina con alfil.
Pídele cuentas a la pura verdad que no se pringa, que no tiene piedad; yo sólo me colgué medallas que no gané.
38. Tan joven y tan viejo
Lo primero que quise fue marcharme bien lejos; en el álbum de cromos de la resignación pegábamos los niños que odiaban los espejos guantes de Rita Hayworth, calles de Nueva York.
Apenas vi que un ojo me guiñaba la vida le pedí que a su antojo dispusiera de mí, ella me dió las llaves de la ciudad prohibida yo, todo lo que tengo, que es nada, se lo dí.
Así crecí volando y volé tan deprisa que hasta mi propia sombra de vista me perdió, para borrar mis huellas destrocé mi camisa, confundí con estrellas las luces de neón.
Hice trampas al póker, defraudé a mis amigos, sobre el banco de un parque dormí como un lirón; por decir lo que pienso sin pensar lo que digo más de un beso me dieron (y más de un bofetón).
Lo que sé del olvido lo aprendí de la luna, lo que sé del pecado lo tuve que buscar como un ladrón debajo de la falda de alguna de cuyo nombre ahora no me quiero acordar.
Así que, de momento, nada de adiós muchachos, me duermo en los entierros de mi generación; cada noche me invento, todavía me emborracho; tan joven y tan viejo, like a rolling stone.
39. Yo me bajo en Atocha
Con su boina calada, con sus guantes de seda, su sirena varada, sus fiestas de guardar, su vuelva usted mañana, su salvese quien pueda, su partidita de mus, su fulanita de tal. Con su todo es ahora, con su nada es eterno, con su rap y su chotis, con su okupa y su skin, aunque muera el verano y tenga prisa el invierno la primavera sabe que la espero en Madrid. Con su otoño Velázquez, con su Torre Picasso, su santo y su torero, su Atleti, su Borbón, sus gordas de Botero, sus hoteles de paso, su taleguito de hash, sus abuelitos al sol. Con su hoguera de nieve, su verbena y su duelo, su dieciocho de julio, su catorce de abril. A mitad de camino entre el infierno y el cielo... yo me bajo en Atocha, yo me quedo en Madrid. Aunque la noche delire como un pájaro en llamas, aunque no dé a la gloria la Puerta de Alcalá, aunque la maja desnuda cobre quince y la cama, aunque la maja vestida no se deje besar. "Pasarelas Cibeles", cárcel de Yeserías, Puente de los Franceses, tascas de Chamberí ya no sueña aquel niño que soñó que escribía, Corazón de María, no me dejes así... Corte de los Milagros, Vírgen de la Almudena, chabolas de uralita, Palacio de Cristal, con su "no pasarán", con su "vivan las cenas", su cementerio civil, su banda municipal. He llorado en Venecia, me he perdido en Manhattan, he crecido en La Habana, he sido un paria en París, México me atormenta, Buenos Aires me mata, pero siempre hay un tren que desemboca en Madrid. Pero siempre hay un niño que envejece en Madrid, Pero siempre hay un coche que derrapa en Madrid, Pero siempre hay un fuego que se enciende en Madrid, Pero siempre hay un barco que naufraga en Madrid Pero siempre hay un sueño que despierta en Madrid, Pero siempre hay un vuelo de regreso a Madrid.
40. Ahora que...
Ahora que nos besamos tan despacio,ahora que aprendo bailes de salón,ahora que una pensión es un palacio,donde nunca falta espaciopara más de un corazón...Ahora que las floristas me saludan,ahora que me doctoro en lencería,ahora que te desnudo y me desnudas,y en la estación de las dudas,muere un tren de cercanías...Ahora que nos quedamos en la cama,lunes, martes y fiestas de guardar,ahora que no me acuerdo del pijama,ni recorto el crucigrama,ni me mato si te vas.Ahora que tengo un almaque no tenía.Ahora que suenan palmaspor alegrías.Ahora que nada es sagradoni, sobre mojado,llueve todavía.Ahora que hacemos olaspor incordiar.Ahora que está tan solala soledad.Ahora que, todos los cuentos,parecen el cuentode nunca empezar.Ahora que ponnos otra y qué se debe,ahora que el mundo está recién pintado,ahora que las tormentas son tan brevesy los duelos no se atrevena dolernos demasiado...Ahora que está tan lejos el olvido,ahora que me perfumo cada día,ahora que, sin saber, hemos sabidoquerernos, como es debido,sin querernos todavía...Ahora que se atropellan las semanas,fugaces, como estrellas de Bagdad,ahora que, casi siempre, tengo ganasde trepar a tu ventanay quitarme el antifaz.Ahora que los sentidossienten sin miedo.Ahora que me despidopero me quedo.Ahora que tocan los ojos,que miran las bocas,que gritan los dedos.Ahora que no hay vacunasni letanías.Ahora que está en la lunala policía.Ahora que explotan los coches,que sueño de noche,que duermo de día.Ahora que no te escribocuando me voy.Ahora que estoy más vivode lo que estoy.Ahora que nada es urgente,que todo es presente,que hay pan para hoy.Ahora que no te pidolo que me das.Ahora que no me midocon los demás.Ahora que, todos los cuentos,parecen el cuentode nunca empezar.
42. 19 días y 500 noches
Lo nuestro durólo que duran dos peces de hieloen un Whisqy on the rocks,en vez de fingir,o, estrellarme una copa de celos,le dio por reír.De pronto me vi,como un perro de nadie,ladrando, a las puertas del cielo.Me dejó un neceser con agravios,la miel en los labiosy escarcha en el pelo.Tenían razónmis amantesen eso de que, antes,el malo era yo,con una excepción:esta vez,yo quería quererla querery ella no.Así que se fue,me dejó el corazónen los huesosy yo de rodillas.Desde el taxi,y, haciendo un exceso,me tiró dos besos...uno por mejilla.Y regreséa la maldicióndel cajón sin su ropa,a la perdiciónde los bares de copas,a las cenicientasde saldo y esquina,y, por esas ventasdel fino Laina,pagando las cuentasde gente sin almaque pierde la calmacon la cocaína,volviéndome loco,derrochandola bolsa y la vidala fui, poco a poco,dando por perdida.Y eso que yo,paro no agobiar conflores a María,para no asediarlacon mi antologíade sábanas fríasy alcobas vacías,para no comprarlacon bisutería,ni ser el fantocheque va, en romería,con la cofradíadel Santo Reproche,tanto la quería,que, tardé, en aprendera olvidarla, diecinueve díasy quinientas noches.Dijo hola y adiós,y, el portazo, sonócomo un signo de interrogación,sospecho que, así,se vengaba, a través del olvido,Cupido de mi.No pido perdón,¿para qué? si me va a perdonarporque ya no le importa...siempre tuvo la frente muy alta,la lengua muy largay la falda muy corta.Me abandonó,como se abandonanlos zapatos viejos,destrozó el cristalde mis gafas de lejos,sacó del espejosu vivo retrato,y, fui, tan torero,por los callejonesdel juego y el vino,que, ayer, el portero,me echó del casinode Torrelodones.Qué pena tan grande,negaría el Santo Sacramento,en el mismo momentoque ella me lo mande.Y eso que yo,paro no agobiar conflores a María,para no asediarlacon mi antologíade sábanas fríasy alcobas vacías,para no comprarlacon bisutería,ni ser el fantocheque va, en romería,con la cofradíadel Santo Reproche,tanto la quería,que, tardé, en aprendera olvidarla, diecinueve díasy quinientas noches.
43. A mis cuarenta y diez
A mis cuarenta y diez,cuarenta y nueve dicen que aparento,más antes que después,he de enfrentarme al delicado momentode empezar a pensaren recogerme, de sentar la cabeza,de resignarme a dictar testamento(perdón por la tristeza).Para que mis allegados, condenadosa un ingrato futuro,no sufran lo que he sufrido, he decididono dejarles ni un duro,sólo derechos de amor,un siete en el corazón y un mar de dudas,a condición de que nolos malvendan, en el rastro, mis viudas.Y, cuando, a mi Rocio,le escueza el alma y pase la varicela,y, un rojo escalofrío,marque la edad del pavo de mi Carmela,tendrán un mal ejemplo, un hulla hopy un D'Artacán que les ladre,por cada beso que les regateóel fanfarrón de su padre.Pero sin prisas, que, a las misasde réquiem, nunca fui aficionado,que, el traje de madera, que estrenaré,no está siquiera plantado,que, el cura, que ha de darme la extremaunción,no es todavía monaguillo,que, para ser comercial, a esta canciónle falta un buen estribillo.Desde que salgo con la pálida damaando más muerto que vivo,pero dormir el sueño eterno en su camame parece excesivo,y, eso que nunca he renunciado a buscar,en unos labios abiertos,dicen que hay besos de esos que, te los dan,y resucitan a un muerto.Y, si a mi tumba, os acercáis de visita,el día de mi cumpleaños,y no os atiendo, esperadme, en la salita,hasta que vuelva del baño.¿A quién le puede importar,después de muerto, que uno tenga sus vicios...?el día del juicio finalpuede que Dios sea mi abogado de oficio.Pero sin prisas, que, a las misasde réquiem, nunca fui aficionado,que, el traje de madera, que estrenaré,no está siquiera plantado,que, el cura, que ha de darme la extremaunción,no es todavía monaguillo,que, para ser comercial, a esta canciónle falta un buen estribillo.
44. Donde habita el olvido
Cuando se despertó,no recordaba nadade la noche anterior,"demasiadas cervezas",dijo, al ver mi cabeza,al lado de la suya, en la almohada...y la besé otra vez,pero ya no era ayer,sino mañana.Y un insolente sol,como un ladrón, entrópor la ventana.El día que llegótenía ojeras malvasy barro en el tacón,desnudos, pero extraños,nos vio, roto el engañode la noche, la cruda luz del alba.Era la hora de huiry se fue, sin decir:"llámame un día".Desde el balcón, la viperderse, en el trajínde la Gran Vía.Y la vida siguió,como siguen las cosas que notienen mucho sentido,una vez me contó,un amigo común, que la viodonde habita el olvido.La pupila archivóun semáforo rojo,una mochila, un peugeoty aquellos ojosmiopesy la sangre al galopepor mis venasy una nube de arenadentro del corazóny esta racha de amorsin apetito.Los besos que perdí,por no saber decir:"te necesito".Y la vida siguió,como siguen las cosas que notienen mucho sentido,una vez me contó,un amigo común, que la viodonde habita el olvido.
45. Cerrado por derribo
Este bálsamo no cura cicatrices,esta rumbita no sabe enamorar,este rosario de cuentas infelicescalla más de lo que dicepero dice la verdad.Este almacén de sábanas que no arden,este teléfono sin contestador,la llamaré mañana, hoy se me hizo tarde,esta forma tan cobardede no decirnos que no.Este contigo, este sin ti tan amargo,este reloj de arena del arenal,esta huelga de besos, este letargo,estos pantalones largospara el viejo Peter Pan.Esta cómoda sin braguitas de Zara,el tour del Soho desde un rojo autobús,estos ojos que no miden ni comparanni se olvidan de tu carani se acuerdan de tu cruz.No abuses de mi inspiración,no acuses a mi corazóntan maltrecho y ajadoque está cerrado por derribo.Por las arrugas de mi vozse filtra la desolaciónde saber que estos sonlos últimos versos que te escribo,para decir "condios" a los dos nos sobran los motivos.Esta paya tan lejos de su gitano,este penal del Puerto sin vis a vis,esta guerra civil, este mano a mano,estos moros y cristianos,este muro de Berlín.Este virus que no muere ni nos mata,esta amnesia en el cielo del paladar,la limusina del polvo por Manhattan,el invierno en Mar del Plata,los versos del Capitán.Este hacerse mayor sin delicadeza,esta espalda mojada de moscatel,este valle de fábricas de tristeza,esta espuma de certeza,esta colmena sin miel.Este borrón de sangre y de tinta china,este baño sin rimmel ninembutar,estos huesos que vuelven de la oficina,dentro de una gabardinacon manchas de soledad.No abuses de mi inspiración,no acuses a mi corazóntan maltrecho y ajadoque está cerrado por derribo.Por las arrugas de mi vozse filtra la desolaciónde saber que estos sonlos últimos versos que te escribo,para decir "condios" a los dos nos sobran los motivos.
46. Noches de boda
Que el maquillaje no apague tu risa,que el equipaje no lastre tus alas,que el calendario no venga con prisas,que el diccionario detenga las balas,Que las persianas corrijan la aurora,que gane el quiero la guerra del puedo,que los que esperan no cuenten las horas,que los que matan se mueran de miedo.Que el fin del mundo te pille bailando,que el escenario me tiña las canas,que nunca sepas ni cómo, ni cuándo,ni ciento volando, ni ayer ni mañanaQue el corazón no se pase de moda,que los otoños te doren la piel,que cada noche sea noche de bodas,que no se ponga la luna de miel.Que todas las noches sean noches de boda,que todas las lunas sean lunas de miel.Que las verdades no tengan complejos,que las mentiras parezcan mentira,que no te den la razón los espejos,que te aproveche mirar lo que miras.Que no se ocupe de ti el desamparo,que cada cena sea tu última cena,que ser valiente no salga tan caro,que ser cobarde no valga la pena.Que no te compren por menos de nada,que no te vendan amor sin espinas,que no te duerman con cuentos de hadas,que no te cierren el bar de la esquina.Que el corazón no se pase de moda,que los otoños te doren la piel,que cada noche sea noche de bodas,que no se ponga la luna de miel.Que todas las noches sean noches de boda,que todas las lunas sean lunas de miel.
47. Nos sobran los motivos
(Introducción)Este adiós, no maquilla un "hasta luego",este nunca, no esconde un "ojalá",estas cenizas, no juegan con fuego,este ciego, no mira para atrás.Este notario firma lo que escribo,esta letra no la protestaré,ahórrate el acuse de reciboestas vísperas, son las de después.A este ruido, tan huérfano de padreno voy a permitirle que taladreun corazón, podrido de latireste pez ya no muere por tu bocaeste loco se va con otra locaestos ojos no lloran más por ti.Esta sala de espera sin esperanza,estas pilas de un timbre que se secó,este helado de fresa de la venganza,esta empresa de mudanzas,con los muebles del amor.Esta campana muda en el campanario,esta mitad partida por la mitad,estos besos de Judas, este calvario,este look de presidiario,esta cura de humildad.Este cambio de acera de tus caderas,estas ganas de nada, menos de ti,este arrabal sin grillos en primavera,ni espaldas con cremallera,ni anillos de presumir.Esta casita de muñecas de alcana,este racimo de pétalos de sal,este huracán sin ojo que lo gobierne,este jueves, este viernes,y el miércoles que vendrá.No abuses de mi inspiración,no acuses a mi corazóntan maltrecho y ajadoque está cerrado por derribo.Por las arrugas de mi vozse filtra la desolaciónde saber que estos sonlos últimos versos que te escribo,para decir "condios" a los dosnos sobran los motivos.Este museo de arcángeles disecados,este perro andaluz sin domesticar,este trono de príncipe destronado,esta espina de pescado,esta ruina de Don Juan.Esta lágrima de hombre de las cavernas,esta horma del zapato de barbazul,que poco rato dura la vida eterna,por el túnel de tus piernas,entre Córdoba y Maipú.Esta guitarra cínica y dolorida,con su terco knock knockin' on heaven's door,estos labios que saben a despedida,a vinagre en las heridasa pañuelo de estación.Este Land Rover aparcado en tu puerta,la rueca de Penélope en el Luna Park,estos dedos que sueñan que te desnudan,esta caracola viudasin la pianola del mar.
No abuses de mi inspiración,no acuses a mi corazóntan maltrecho y ajadoque está cerrado por derribo.Por las arrugas de mi vozse filtra la desolaciónde saber que estos sonlos últimos versos que te escribo,para decir "condios" a los dosnos sobran los motivos.
48. La canción más hermosa del mundo
Yo tenía un botón sin ojal, un gusano de seda,
medio par de zapatos de clown y un alma en almoneda,
una hispano olivetti con caries, un tren con retraso,
un carné del Atleti, una cara de culo de vaso,
un colegio de pago, un compás, una mesa camilla,
una nuez, o bocado de Adán, menos una costilla,
una bici diabética, un cúmulo, un cirro, un estrato,
un camello del rey Baltasar, una gata sin gato,
mi Annie Hall, mi Gioconda, mi Wendy, las damas primero,
mi Cantinflas, mi Bola de Nieve, mis tres Mosqueteros,
mi Tintín, mi yo-yo, mi azulete, mi siete de copas,
el zaguán donde te desnudé sin quitarte la ropa.
Mi escondite, mi clave de sol, mi reloj de pulsera,
una lámpara de Alí Babá dentro de una chistera,
no sabía que la primavera duraba un segundo,
yo quería escribir la canción más hermosa del mundo.
Les presento a mi abuelo bastardo, a mi esposa soltera,
al padrino que me apadrinó en la legión extranjera,
a mi hermano gemelo, patrón de la merca ambulante,
a Simbad el marino que tuvo un sobrino cantante,
al putón de mi prima Carlota y su perro salchicha,
a mi chupa de cota de mallas contra la desdicha,
mariposas que cazan en sueños los niños con granos
cuando sueñan que abrazan a Venus de Milo sin manos.
Me libré de los tontos por ciento, del cuento del bussiness,
dando clases en una academia de cantos de cisne,
con Simón de Cirene hice un tour por el monte Calvario,
¿qué harías tú si Adelita se fuera con un comisario?
Frente al cabo de poca esperanza arrié mi bandera,
si me pierdo de vista esperadme en la lista de espera,
heredé una botella de ron de un clochard moribundo,
olvidé la lección a la vuelta de un coma profundo.
Nunca pude cantar de un tirón
la canción de las babas del mar, del relámpago en vena,
de las lágrimas para llorar cuando valga la pena,
de la página encinta en el vientre de un bloc trotamundos,
de la gota de tinta en el himno de los iracundos.
Yo quería escribir la canción más hermosa del mundo.
49. Peces de ciudad
Se peinaba a lo garçon la viajera que quiso enseñarme a besar en la gare d'Austerlitz.
Primavera de un amor amarillo y frugal como el sol del veranillo de San Martín.
Hay quien dice que fui yo el primero en olvidar cuando en un si bemol de Jacques Brel conocí a mademoiselle Amsterdam.
En la fatua Nueva York da más sombra que los limoneros la estatua de la libertad, pero en desolation row las sirenas de los petroleros no dejan reír ni volar.
Y en el coro de Babel desafina un español. No hay más ley que la ley del tesoro en las minas del rey Salomón.
Y desafiando el oleaje sin timón ni timonel, por mis sueños va, ligero de equipaje, sobre un cascarón de nuez, mi corazón de viaje, luciendo los tatuajes de un pasado bucanero, de un velero al abordaje, de un no te quiero querer.
Y cómo huir cuando no quedan islas para naufragar al país donde los sabios se retiran del agravio de buscar labios que sacan de quicio, mentiras que ganan juicios tan sumarios que envilecen el cristal de los acuarios de los peces de ciudad que mordieron el anzuelo, que bucean a ras del suelo, que no merecen nadar.
El Dorado era un champú, la virtud unos brazos en cruz, el pecado una página web.
En Comala comprendí que al lugar donde has sido feliz no debieras tratar de volver.
Cuando en vuelo regular pisé el cielo de Madrid me esperaba una recién casada que no se acordaba de mí.
Y desafiando el oleaje sin timón ni timonel, por mis venas va, ligero de equipaje, sobre un cascarón de nuez, mi corazón de viaje, luciendo los tatuajes de un pasado bucanero, de un velero al abordaje, de un liguero de mujer.
Y cómo huir cuando no quedan islas para naufragar al país donde los sabios se retiran del agravio de buscar labios que sacan de quicio, mentiras que ganan juicios tan sumarios que envilecen el cristal de los acuarios de los peces de ciudad que perdieron las agallas en un banco de morralla, en una playa sin mar.
50. Camas vacías
Ni tú bordas pañuelos ni yo rompo contratos,ni yo mato por celos ni tú mueres por mí,antes de que me quieras como se quiere a un gatome largo con cualquiera que se parezca a ti.
De par en par te abro las puertas que me cierras,me cuentan que el olvido no te sienta tan mal,la paz que has elegido es peor que mi guerra,aquella cama nido parece un hospital.
Yo, en cambio, no he sabido ir a favor del vientoque muerde las esquinas de esta ciudad impía,pobre aprendiz de brujo que escupe al firmamentodesde un hotel de lujo con dos camas vacías.
¿Quién hará mi trabajo debajo de tu falda?,la boca que era mía ¿de qué boca será?,el roto de tu ombligo ya no me da la espaldacuando pierdo contigo lo que gano al billar.
Aunque nunca me callo, guardo un par de secretos,lo digo de hombre a hombre, de mujer a mujer.Ni me caso con nadie, ni guardo pa' mis nietos,por no tener no tengo, ni edad de merecer.
Como pago al contado nunca me falta un beso,siempre que me confieso me doy la absolución,
ya no cierro los bares ni hago tantos excesos,cada vez son más tristes las canciones de amor.
51. Yo también sé jugarme la boca
Era el pez con mejores caderas del mar de la moda,
se dejaba achuchar por cualquiera (incluyéndome a mí),
sus palabras decían de memoria lo que dicen todas,
sus pupilas contaban historias para no dormir.
Yo era el último mono, un innoble mirón solitario,
en las bodas algún pasodoble, de suelto... ni hablar.
El perfume tabú de Chanel y el cubata de Larios
no acostumbran buscarse un motel cuando cierran el bar.
Porque siempre hubo clases y yo soy el hombre invisible
que una noche soñó un imposible parecido al amor.
Porque el mundo es injusto, chaval, pero si me provocan
yo también sé jugarme la boca, yo también sé besar.
Compartimos la misma toalla, distintos sudores,
todavía quedan islas con playas color azafrán.
Fui su medio limón, su chéri, su peor latin lover,
su lección de español, su desliz, su comme ci, su comme ça.
Pero un día retiraron las mesas y... hasta otro verano.
Las mejores promesas son esas que no hay que cumplir
y "viajeros al tren, que nos vamos", me dijo un milano,
"flaco, pórtate bien, au revoir, buena suerte en París".
Porque siempre hubo clases y yo no doy bien de marido.
Otra vez a perder un partido, sin tocar el balón.
Porque el mundo es injusto, chaval, pero si me provocan
yo también sé jugarme la boca, qué te voy a contar.
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